También la inacción es una acción
En la India antigua, mucho antes de los tiempos de Buda, vivió un guerrero al que llamaron el Relámpago de la Espada. Se llamaba Virata y no había en todo el reino un brazo más temido que el suyo. La noche en que aplastó una rebelión en nombre de su rey, recorrió el campo de batalla entre los cuerpos de los hombres que había matado. De pronto, se detuvo ante uno de ellos. Reconoció su rostro: era su hermano.
Virata no volvió a ser el mismo. Arrojó su espada al río y juró no derramar sangre nunca más. Se convirtió en juez, decidido a impartir justicia sin condenar a nadie, y renunció a cuanto poseía. Quería vivir sin volver a herir a nadie. Pero, en cada uno de sus intentos, fue descubriendo aquello que más temía: que también apartarse deja heridas, que incluso la renuncia puede hacer daño y que nadie puede atravesar este mundo sin lastimar, de un modo u otro, a alguien.
Stefan Zweig escribió esta fábula en 1922, con Europa todavía humeante tras una guerra que lo había dejado sin patria y sin certezas. En ella resuena una pregunta que ninguna vida puede esquivar: ¿cuánto daño estamos dispuestos a asumir por el simple hecho de vivir junto a los demás?
