Si alguien me hubiera dicho hace unos años que llegaría un momento en que me quitaría el jersey, me lo volvería a poner, me lo volvería a quitar, y así en bucle, como si estuviera ensayando para una coreografía absurda, le habría dicho que exageraba. Si alguien me hubiera advertido que, después de vivir más de medio siglo en este cuerpo mío (con contrato fijo y todo), llegaría un momento en que no lo reconocería -porque un día se levanta cansado, otro con insomnio, otro con una talla más, luego le duele todo, o te pica la piel como si tuvieras pulgas, o lloras viendo anuncios de yogures (¡y de sexo ya ni hablamos!)- habría pensado que me estaba echando una maldición. Porque yo me cuido. Me conozco. ¡Tengo un máster en mí! ¿O ya no?
